Про поэта
(Памяти В. И. Грибанова, писателя, поэта, фронтовика)
Время неумолимо, быстротечно: идут дни, недели, года, столетия, меняются поколения людей…
Весна. Март. Устье небольшой речки Мени, притока Суры. Солнечный весенний день.
Народу, рыбаков на льду не протолкнуться. Клев рыбы хороший, все с уловом.
Чуть в стороне от меня хорошо знакомый мне Владимир Иванович Грибанов. Он дважды подходит ко мне, спрашивает, сразив своим вопросом:
– Тезка! У тебя нет карандаша?
Я шарюсь по карманам.
– Да откуда ему у меня быть?! Нет!!
– Я-то где-то свой затерял…
Он суетится, спрашивает у других рыболовов, ходит то взад, то вперед по льду речушки, хочет что-то записать. Карандаша не нашлось.
Но нашелся стих на снегу, выведенный рукой поэта веточкой вербы и оставшийся в моей памяти:
Меня – малая река,
Только радость велика,
Ведь улов берут у Мени
Даже те, кто без уменья…