14 февраля

Вера Зайцева

«Литературная страница» в нашей районной газете стала выпускаться давно, даже трудно сказать с какого именно времени. Называлась она по-разному: «Поэтической строкой», «Сурские голоса». Именно «районка» открыла таланты многих авторов  и дала  путевку в литературу, являясь для них своеобразной пробой пера.

В каждом селе, деревне, не говоря о городе, были и есть такие самобытные поэты и писатели – люди, обладающие удивительным даром дарить свою душу, мысли, переживания и себя окружающим. Авторы «Литературной страницы» далеко не все профессионалы. Их стихи и проза, конечно, не отвечают всем канонам большой литературы, но подкупают искренностью, простотой. Читаешь и прикасаешься душой к чему-то своему, родному и близкому.

Затрагиваемые местными писателями и поэтами темы самые разные – любовь, дружба, семья, природа – но всех их объединяет обостренное чувство любви к малой родине, красоте ее природы, неравнодушие к судьбе Отечества.

Несколько лет назад мы в редакции собрали  литературные страницы разных лет и объединили их в небольшой сборник. Вот этот-то сборник и попался на глаза. Перелистывая страницы, вспомнили авторов прошлых лет, с которыми были хорошо знакомы. Некоторые из них, к сожалению, покинули сей мир, но их стихи остались на страницах районной газеты. Я считаю, что это бесценное наше наследие и достояние. Именно об этих авторах захотелось напомнить нашим читателям.

Родительский дом

Родительский дом,

Родительский дом…

Родная моя сторона,

Где прячется память

За каждым углом,

И детство глядит из окна.

Родительский дом,

Родительский дом,

Где летом поют соловьи.

Родительский дом…

Палисад под окном,

И юные годы мои.

Родительский дом,

Родительский дом –

Любимые сердцу места.

Родительский дом…

Каланча над селом

Свой крест высоко вознесла.

Родительский дом…

Под небесным шатром

Вдаль убегает Сура.

Родительский дом

Говорит о былом

Ночною порой до утра.

Анатолий Бухаленков.

Породнила заря

Вновь трава в серебре

И туман под горой,

Вновь спешу я к Суре

На свиданье с зарей.

Словно горный ручей,

Зорька вечно свежа,

Чуть ресницы лучей

От дыханья дрожат.

Смотрит нежно она,

Улыбается мне,

И плывет тишина

Вдаль по зыбкой волне.

К милой, щедрой заре

Все дороги близки,

Вновь мечту на Суре

Стерегут поплавки…

В сердце носим рассвет

Рыболовы-друзья:

Нам с мальчишеских лет

Крестной стала заря.

Владимир

Грибанов.

***

Вечер тих.

Окошко - нараспашку.

А в окошке - песня ветерка.

Достает мне мать моя рубашку

Из глубин большого сундука.

Синюю, с атласным переливом.

- Ну-ка эту вот надень, сынок...

Взгляд ее становится счастливым,

Снова в нем веселый огонек.

Знаю я, в рубашке этой самой

По селу когда-то мой отец

Гордо шел с молоденькою мамой,

Чтобы встать с ней в церкви под венец.

Надеваю...

И иду долиной.

Синь такая - меркнут небеса.

- Посмотрите, вылитый Данила! -

Слышу за собою голоса.

Иван ПИНЯЕВ.

Табунщик

В глухом логу, на спаде вечера,

Где луч весны цветущ и юн.

Средь одуванчиков и клевера

Пасется славный мой табун.

Я с конским миром при поскотине

С далекой юности знаком.

И вот опять на милой родине

Стал деревенским пастухом.

Зачем недавний житель города

Сменил столицу на луга?

- Страда табунщика мне смолоду

Необъяснимо дорога.

Знать от того, что лето росное

Запало с детства в грудь мою,

А вместе с ним и ржанье конское,

И я при табуне стою.

Василий Нестеркин.

Песни мои

Пусть для счастья мне надо немного,

И от жизни хотел бы я лишь,

Чтоб тянулась полями дорога

Да шуршал бы прибрежный камыш,

Чтоб дымились луга на рассвете

Да выщелкивали соловьи

В перелеске, раскинувшем ветви,

Да чтоб песни мужали мои.

Мои песни о гулких просторах,

Где шумят золотые поля,

Листопада ли стелется шорох,

Иль доносится зов журавля;

Мои песни о наших заботах,

О большой и хорошей любви…

Да чтоб радостью жизни кого-то

Они трогали – песни мои.

Петр Максимов.

Познание мира

Малыш, еще не ведая сомненья,

Ручонки тянет к лепесткам огня.

В глазах его искринки удивленья,

Он верит - красота добра.

Вдруг горький плач сменяет удивленье,

В нем и обида и недоуменье.

Младенческая вера в красоту

Разбилась вмиг на тысячу слезинок,

Да так, что осколков не собрать

Но малышу пришла на помощь мать,

Заговорила ласково и нежно

И человек, ревевший безутешно,

Готов опять искать и познавать

И завтра, ушибаясь, ошибаясь,

Не веря, веря, ошибаясь вновь,

Глотая слезы, проливая кровь,

Продолжит он исследовать мира -

Крупицы опыта, бесценный дар познанья

С годами память обратит в сознанья.

Александра ДУГАЕВА.

Сосны

На заре, так устроен я, что ли?

Снятся мне деревенские сны.

Вижу тропку, бегущую в поле,

И над ней – две ветвистых сосны.

Я храню это в памяти свято.

Сколько раз от родного плетня

Провожала до сосен когда-то

И встречала у сосен меня!

Сосны, сосны… На всех поворотах

Многоверстной солдатской судьбы

Вы мне виделись, словно ворота

У крылечка отцовской избы.

Но в войну людям холодно было.

Горемычная чья-то  вдова

Эти сосны, поплакав, срубила

И тайком увезла на дрова.

Я упрек не отважусь ей бросить,

На знакомую выйдя межу.

Я с детьми ее рощу из сосен

У деревни своей посажу.

Иван Краснов.

Пороша

Уж день настал, который час виднеет,

Снежок искрится, солнышко блестит,

Хозяин-ворон на дубу чернеет,

И где-то рог охотничий трубит.

Знакомая пора – охоты пробужденье.

Вот гончих лай нарушил тишину.

Косой петлял, не выдержал гонений

И в пасть попал зарвавшемуся псу.

Минута…и добычу окружили

Охотники, хвалясь и гомоня.

Потом брезент у стога расстелили

И пили, дружно чарками звеня.

Уставшим псам объедки полетели,

Пальба по бутылям пустым пошла.

Охотники все выпили, все съели…

Зайчат своих зайчиха не нашла.

Альберт Федосов.